Поэзия

Юрий Каминский

ДЕНЬ ПОБЕДЫ
(Маме)

Седая, хрупкая, проворная,
Вставала матушка с зарей,
А под глазами тени черные
Лежали выжженной землей.

И я, оттаивая в далях
Весенних, стоя на крыльце,
Как заповеди на скрижалях,
Читал морщины на лице.

Читал... И новый день по плавням
Легко скользил, тесня туман,
И все, что мне казалось главным,
Вдруг отошло на задний план.

А впереди судьбы, увенчанной
Победой, видел я в веках:
Не полководец, нет, а женщина
Идет с младенцем на руках.


* * *

Мудрецы, философы, поэты...
Род людской кто только не спасал!
Только что спасение без света,
Без души – начала всех начал?

А душа во мраке пребывала,
И в молитве Божьей не сильна,
Сколько раз, незрячая, бывала
Ложными богами смущена.

Сколько раз случалось быть мишенью,
Но Господь однажды ей открыл:
В ней начало нашего спасенья,
В ней сокрыта мощь незримых крыл,

Тех, дарящих радость покаяния,
Брезжущих зарей в кромешной тьме,
Сотканных из Божьего дыхания
В смертный час на горьком том холме.

Не спасут нас, ложью мир насытив,
Ни топор, ни хитрые уста –
Только Он, единственный Спаситель,
Снявший человечество с креста.


МОНОЛОГ ЯБЛОКА

Я яблоко, я тот запретный плод,
Который, как давно известно, сладок,
Но все круги недремлющего ада
Живут во мне, не ведая забот.

Я яблоко. Все началось с меня –
И смерть, и ложь, предательство и зависть.
Я, яблоко, не просто плод, а завязь,
Вмиг Хиросиму сжегшего огня.

Я яблоко. С меня все началось!
И посвист пуль, и свист хозяйской плетки.
Я яблоко, у дней грядущих в глотке
Застрявшее когда-то, словно кость.

И ты, лукавый, радуйся, ликуй:
Уж не тогда ли, у святого древа,
Я, яблоко, надкусанное Евой,
В Иудин превратилось поцелуй?

Я, люди, ваши слезы, пот и кровь,
Проклятие на жизненной дороге...
Но без меня что знали б вы о Боге,
Который есть прощенье и любовь?!


КАИН

Он жив еще, как ни печально,
Он рядом иль ушел в бега,
Братоубийц родоначальник
И жалкой зависти слуга.

Не знал он, запоздало каясь,
Что окунется в бездну мук,
Не по земле весь век скитаясь,
А в душах скользких, словно тук.

О, если б жизнь назад вернулась,
Чтоб день тот заново начать...
Но пролитая кровь свернулась
В веках в ту самую печать,

Которая страшнее смерти,
Ужасней адовых кругов...
Как вечно гибнуть в круговерти,
Швырнувших жизнь ему веков?

Жизнь – штука хитрая такая,
В грядущее, как в корень, зрит...
И, убивая брата, Каин
Не ведал, что себя казнит.