Письмо из Израиля

Игорь Хентов

    
ПОСВЯЩАЕТСЯ
Моей матери Хентовой Фриде Ароновне
    
Здравствуй, мама! Уже на иврите
Напишу о родном и далеком,
Протяну неразрывные нити
Между мной и тобою и Богом.

Расскажу, как пылают зарницы
Над прекрасной и древней землею.
Вытри, мама, глаза и ресницы
И пушистую прядь над щекою.

Одному мне порой одиноко,
Правда, веры и мужества хватит.
Голос крови - не прихоти рока,
И не стоит судьбу виноватить.

Запах горького, крепкого кофе,
Как в приморских кафе на Кавказе,
Величавый таинственный профиль
На античной причудливой вазе.

У витрины солдат с автоматом
С популярным названием «Узи»,
Идиш вдруг чередуется с матом,
Столь знакомым по жизни в Союзе.

Берег. Хайфа. Оплот Моисеев.
Слух ласкают напевы прибоя...
О вселенская участь евреев,
Мудрецов, земледельцев, изгоев,

Размозженных в аду Холокоста
И распятых в кровавых погромах.
Но любовь - неизменная гостья -
Не ушла из еврейского дома.

Наши предки, из чаши Господней
Выпив горя до самого края,
Завещали потомкам сегодня
Уберечь государство Израиль.

Не страшны ни прибрежные бури,
Ни гроза на Голанских высотах,
С нами вместе и Пейсах, и Пурим,
И священная наша суббота.

Жду ответа, до встречи, целую.
Передай всем, кто помнит, приветы,
Я пером лишь да скрипкой воюю,
Как и все скрипачи и поэты.