Из поэтических тетрадей
Александр Щеголев
ПРОСТИ МЕНЯ, ОТВЕРГНУТЫЙ ОТЕЦ…
Прости меня, отвергнутый Отец…
Я разлюбил Тебя уже вначале.
Но Ты ведь знал, что это не конец,
А время предназначенной печали.
Предать - еще не значит умереть,
Прогнать не означает ненавидеть,
Но стал я больше под ноги смотреть
И ничего вокруг себя не видеть.
Деревья раздевались в ноябре
И снова одевались в пьяном мае,
И я уже не думал о добре,
И жил, лишь голос тела понимая.
Но истины в стакане не утопишь
И кубиком морфина не убьешь.
И в женском, самом дьявольском, обмане
Лишь краткое спасение найдешь.
О, сколько крови пролито напрасно!
О, сколько лет бессмысленной борьбы!
О, как же это все-таки опасно -
Себя считать хозяином судьбы!
Да, я смеялся над избитой верой,
Я конвоировал ее на эшафот
И мерил человеческою мерой
Величие божественных высот.
Нет, это не жестокий римский воин,
А я тогда последний гвоздь забил…
Так разве я прощения достоин?!
Ведь я Тебя своей рукой убил!
Но слышу, как беззвучно шепчут губы:
«Прости им, Отче…» - и со всех сторон
Взыграли разом ангельские трубы
О том, что я уже давно прощен.
Миг пробужденья - вот Твоя награда
Для всех, бредущих одиноко в темноте,
Без пастыря отбившихся от стада.
Вот смысл этой смерти на кресте.
Я не виню Тебя, что слишком поздно
Ты подарил мне счастье видеть мир.
Ведь слышу я, как радуются звезды
И Ты зовешь меня на брачный пир.
* * *
Вечность не измеряешь веками,
Тело для души - лишь тленный груз,
Душу не потрогаешь руками,
Бога не попробуешь на вкус.
Ходят по земле больные дети,
Подданные выдуманных стран,
Попадая в дьявольские сети,
Называют истиной обман.
Призрачные замки воздвигают,
Поднимают плоть на пьедестал,
Грабят, убивают, отвергают,
Превращают истину в металл.
В ярком блеске рукотворной пробы
Слепнут, беззакония творя.
Лицемерят у чужого гроба:
«Он ушел, зато остался я».
И опять любовь - на килограммы,
Вновь торгуют счастьем наразвес.
Обходя божественные храмы,
Прячутся все дальше в темный лес.
И живут там по лесным законам.
И кричит беспомощный старик,
Но ответит только слабым стоном
Эхо на его предсмертный крик.
Все вокруг придумано не нами,
Все вокруг уже дано в награду нам.
Так зачем же грязными руками
Разрушать нерукотворный храм?
Только есть последняя страница,
Есть она, та самая черта,
Каждый сможет там остановиться
И обнять распятого Христа.
На Голгофу с Ним взойди с любовью
И проси прощения для тех,
Кто посмел испачкать чистой кровью
Белый и не плавящийся снег.
Кто предал, продал, возненавидел,
Кто украл, солгал или убил -
Все уже заранее предвидел
Наш Отец - Он просто нас любил.
Кровью драгоценнейшего Сына
Он сумел отмыть нас и поднять.
Разорвал на сердце паутину
И позволил нам Христа обнять.
Это - не подачка и не взятка,
Это - плата высшей правоты.
Наш Отец прощает без оглядки
Все грехи, и снова мы чисты.
Это - справедливость без расчета.
Праведность без грязи и борьбы.
Это - радость вечного полета
Над телесным бременем судьбы.
Я давно предал Отца и Сына
И себе присвоил чудный дар.
Но душа послушна, словно глина,
Если лепит любящий Гончар.
И сегодня совершилось чудо -
Я стою без страха у креста,
Вместе с вами пью я из сосуда,
Вместе с вами славлю я Христа.
* * *
Какая б ни вела тебя дорога,
Однажды ты дойдешь до той стены,
Где встретишь вдруг отвергнутого Бога
И содрогнешься от назначенной цены…
И будет та цена не по карману:
Ты в первый раз не сможешь заплатить.
Исчезнет ложь, придет конец обману,
И нужно будет просто полюбить
Того, Кто, несмотря на непогоду,
Все продолжал надеяться и ждать,
Кто вел тебя все эти годы…
И нужно будет долг Ему отдать.
Ты будешь умолять о снисхожденье,
Оправдываясь тысячей причин,
Но будет в этом трепетном хожденье
Давно забытый выход лишь один.
И лишь когда ты встанешь на колени
И скажешь неизбежное: «Прости…»,
Прогонит Он навязчивые тени
И скажет тебе нежное: «Иди…»
