Поэзия

Елена Крохалева

День ото дня ветшает этот мир.
Я вижу – он ветшает и стареет.
В нем из людей не числятся людьми
Изгои большеглазые – евреи.

Народ, который все еще идет
За огненным столпом средь темной ночи.
Народ, который так псалмы поет,
Что сердце начинает кровоточить.

И можно было б вечность отрицать,
Но чувствую все больше, все острее,
Не на атлантах Божья благодать,
А на великом маленьком еврее.

В тот миг явила бездна свою грозность,
И ад разинул огненную пасть.
Затем ли, чтоб понять свою ничтожность,
Мне нужно было так позорно пасть?


  * * *    
О чем ты думаешь, усталый человек?
В морщинах лба лелеешь мысль какую?
Что прячешь под каймой опухших век?
 – Я ни о чем не думаю! Тоскую!

Ты мучаешься тем, что не успел
Сказать всего? Что не рожден Мессией?
Что молод и так рано постарел?
– Нет! Просто я оттуда, из России...


            * * *
Молчат замысловатые оградки.
Над холмиком знакомая звезда.
Не в Рим ведут дороги, а сюда,
Чтоб замереть в таинственном порядке

И в городе молчащих затеряться
Тропинок, зарифмованных кольцом.
...Не страшно стать однажды мертвецом,
Страшнее – не воскреснув, им остаться.